waits

alguém?

Bom, o ano acabou, mas ainda tenho que entregar um conto de encomenda. Para tanto, preciso de uns 3 amigos que possam servir de beta readers, para avaliar o danado.

Quem for íntimo o suficiente deve ter aí meu e-mail na sua lista de contatos. Entra em contato que envio nesse fim de semana.

Desde já, agradeço.

robertovski

velvet & nico

Falsa croniqueta para disfarçar a angústia

Bêbado só faz merda.

A noite seguia animada em volta da mesa de bilhar. Os tacos pareciam guiar os jogadores ao redor do jogo – e não o contrário. Sobre a mesa, pratos engordurados com restos de macaxeira e a graxa do bode dividiam espaço com o cinzeiro quase tão grande quanto um prato, lotado de bitucas de cigarro. A única coisa meticulosamente organizada no recinto eram as filas de garrafas vazias encostadas na parede.

Conversaram sobre tudo e mais um pouco: o último filme que tinham visto, umas fofocas sobre os amigos, um livro que falava sobre a Ribeira de antigamente, a incrível atração que todo adolescente metido a doidão tem pelo The Doors, lugares para visitar em viagens que nunca fariam. Envolvidos pelo papo, nem notaram quando o Cadu foi embora sem deixar nem um puto para a conta, ou quando a Nina e o Gilberto escaparam para dar uma no banheiro e quase foram tocados para fora do bar pelo garçom.

Da conversa passaram aos beijos como se fosse a etapa mais natural a ser cumprida. Ele sentia prazer em passar a mão sobre o joelho dela enquanto aspirava o perfume de seu cangote. Ela gostava de abraçá-lo pelas costas, alisando seu peito, a cada vez que ele se virava para pegar uma cerveja.

À medida que avançava a madrugada, diminuía o número de carros em alta velocidade avistados pela janela do primeiro andar onde ficava a espelunca. O número de mesas ocupadas, entretanto, crescia lentamente, com os demais bares da cidade encerrando a jornada. O álcool já batia pesado nas mentes, nas pestanas e nas línguas de todos, embargando palavras, interrompendo sentenças, promovendo cochilos.

Por volta das três da manhã, um velho disco do Pink Floyd tocava uma canção sobre duas almas perdidas num aquário. Ele virou-se rapidamente para os lados, para conferir se tinha mais alguém prestando atenção, fitou os olhos pontiagudos dela e disparou: ‘Te amo’. Ela continuou mirando-o com aqueles olhos capazes de afundar um transatlântico e sorriu.

Ele se levantou para pegar mais uma cerveja no balcão. Quando voltou, ela não estava mais lá. Tinha partido rumo ao primeiro ônibus da manhã ou a um táxi. O que passasse primeiro.

Raul Seixas: o início, o fim, o meio

Raul é Elvis. Raul é Cash. Raul é Plant. Raul é Garcia. Raul é Roberto & Erasmo. Raul é Pop. Raul é Lennon. Raul é Dylan. Raul é Lee Lewis. Raul é Richard. Raul é Allin. Raul é Reed.

Raul é foda.

***

O filme começa com Braulio Tavares recitando aqueles versos iniciais do Uivo de Allen Ginsberg: ‘Eu vi as melhores cabeças da minha geração destruídas pela loucura’. Depois, as motos de Fonda e Hopper em Easy Rider se confundem com o triciclo envenenado de um cover de Raul atravessando a caatinga nordestina.

Walter Carvalho, seu lindo.

Quer dizer: tem coisa mais Raul Seixas que isso? Porque, me perdoe a baianada do Tropicalismo, se teve alguém que praticou a antropofagia oswaldiana com propriedade, esse foi Raul. Inspirado no rock dos anos 50, Seixas construiu uma versão brasileiríssima e original do ritmo, primeiro com uma banda de jovem guarda, Raulzito e Seus Panteras, e depois numa carreira solo cujo sucesso inexplicável, aos olhos das gravadoras, forçou os caras da majors a terem de aturá-lo.

Ele surge depois, na película, durante um show nos anos 70, já como a persona que hipnotizou multidões, magro, cabeludo, a barbicha característica, alucinado, rabiscando o símbolo da sociedade alternativa no ventre, numa sequência que, pela fotografia e cenário, poderia muito bem ter sido documentada por D. A. Pennebaker. Eis o mito.

***

Haveria mais alguma coisa por baixo disso? Talvez sim, talvez não. Raul teve uma vida breve e intensa, mas muito desse tempo pareceu ter sido voltado para o cultivo de sua persona artística. Assim, mesmo que apareçam trocentas pessoas no filme falando sobre ele (e estão lá todos que tinham algo de relevante a dizer: familiares, amigos, parceiros de trabalho, fãs, colegas de infância) não dá para separar o Raul do palco do de verdade, se é que este último existia.

Carvalho parece entender bem isso ao refazer a trajetória do músico. Da infância ao fim melancólico à base de vodka e outras biritas, fica evidente que todos os passos de Raul o guiaram, conscientemente ou não, ao mundo da fama. Foi sua glória e ruína.

***

A contracultura dos anos 60/70 foi um fenômeno de massa. Raul entendeu isso como poucos e, a exemplo dos beatniks norte-americanos, soube usar a televisão como plataforma visual pra sua música.

Daí a riqueza de registros que rendeu, somados a quase uma centena de entrevistas, as mais de 400 horas de material que serviram como base para o filme. É na edição desse material que Walter Carvalho mostra sua maturidade como realizador – e coloca no chinelo seu irmão mais velho, Vladimir, sempre tido como o documentarista da família. A maneira como a vida pessoal de Raul se alterna com sua trajetória artística até ficarem indissociáveis à medida que o filme avança prova isso.

Outros exemplos da criatividade de Carvalho são a já citada sequência inicial, a fortuita intromissão de uma mosca durante a entrevista com o mago-chato Paulo Coelho, a briga de galos na troca da parceria com o bruxo pelo Cláudio Roberto, o envolvimento de Raul com Sociedade Alternativa e o misticismo. Um filme para ser revisto como dever de casa.

***

Essa onda do Raul me encheu a cabeça com aquele papo de Nietzsche sobre a estetização da vida. Ainda bem que Edônio e Clara, que estavam comigo na sessão, tiveram a mesma impressão. Raul Seixas não construiu uma obra: sua própria vida era arte. Cláudio Roberto fala, no filme, que o ser humano não precisa demais nada além de comer e sonhar.

Raul levou isso até as derradeiras conseqüências. Diabético, alcoólatra, inchado e permanentemente bêbado, em seu último ano de vida fez nada menos que 50 shows ao lado de Marcelo Nova, praticamente um por semana, mesmo sem as mínimas condições físicas para isso. Subiu ao palco seis dias antes de morrer.

A primeira vez que vi Raul Seixas foi em 89, pela tevê, quando ele e Nova se apresentaram no Faustão, que precisou interromper a apresentação no meio quando sacou que ele nem conseguia falar direito. Tinha 10 anos quando ele morreu, por isso não cheguei a curtir nenhum show dele ao vivo. Mas as imagens e os depoimentos sobre seus últimos dias me lembraram instantaneamente duas experiências marcantes, com outros dois artistas excepcionais: Itamar Assumpção e Lula Côrtes.

Curiosamente, vi esses dois se apresentarem no ano em que morreriam, ambos por câncer. Assumpção, em Natal, na última canção rolou no palco abraçado ao microfone numa interpretação tragicômica de uma canção que não lembro qual era. Côrtes, acompanhado pelos jovens da banda Má Companhia, chutou o pau da barraca em João Pessoa na maior demonstração de espírito rocker movido a uísque caubói que já presenciei.

Como eles, Raul Seixas preferiu queimar a vela até o final do pavio.

***

Há uma questão relativa à identidade que o filme raspa rapidamente, mas que por si só daria outro documentário.

Não há como negar que Raul Seixas foi um artista originalíssimo, que construiu uma estrada vicinal na música brasileira trilhada por muitos poucos. Além disso, havia toda uma imagem meticulosamente trabalhada que o tornou inconfundível – mas não inimitável.

Sim, porque se tem um pau que mais existe no mundo é o de fãs que não se contentam em cultuar as músicas e as idéias de Raul Seixas (eu, por exemplo, sou um deles), mas que precisam, também, ser o próprio Raul Seixas, se vestir como ele, assumir a persona do 'maluco beleza'.

No filme, surgem imagens da Marcha Anual para Raul Seixas, me parece que em São Paulo, e é, sem tirar nem pôr, uma versão vitaminada do Tributo a Raul Seixas promovido há 2 décadas por Erinho Seixas lá em Ceará-Mirim. Estão lá as boinas de Che, as jaquetas de couro, as garrafas de vinho barato e os centenas de Rauls imiscuídos na multidão.

Uma contradição interessante de ser investigada.

***

Raul não devia ter existido. Seu sucesso não devia ter durado. Seu legado deveria ter sido esquecido. Ainda assim, nem o DDT conseguiu exterminá-lo.

­Raul é foda.

Bandido bom

Mate um ministro. Pode ser da Previdência.
Mate a senhorinha que joga papel na via pública.
Mate um empresário fraudador do Sistema Único de Saúde.
Mate um motorista bêbado. Se for menor de idade, melhor.
Mate um ex-governador. Ou uma ex-governadora.
Mate um parente lobbysta.
Mate um deputado federal.
Mate um jornalista. E um dono de jornal. Aliás, comece por este último.
Mate um médico que vende cirurgias no hospital público.
Mate um juiz negociador de sentenças.
Mate um vereador. De preferência antes da revisão do Plano Diretor.
Mate um ministro do Supremo.
Mate um viado. Qualquer um.
Mate um motorista de ônibus que recusou parada a um idoso.
Mate um policial que pede o 'do café' numa blitz.
Organize uma filinha e fuzile uma família oligarca centenária. Não deixe um.
Mate um lojista sonegador de impostos.
Mate uma prefeita ligada às causas ambientais.
Mate um prefeito ligado à causa própria.
Mate um industrial que frauda o banco de horas extras dos funcionários.
Mate um desembargador. De preferência, presidente do Tribunal de Justiça.
Mate um dono de posto de gasolina.
Mate um jovem que exibe seu paredão de som na orla.
Mate o maconheiro, o traficante, seu cachorro, a mulher e o amante.
Mate aquele cara do contrato para o transporte escolar na zona rural.
Mate um aspone pego na BR com a mala cheia de grana.
Mate uma dondoca estacionada em fila dupla na Afonso Pena.
Mate um promotor que reclama da alta dos combustíveis, assim que ele descer da Hilux.
Mate um engenheiro que assina o projeto sem ler.
Mate um perito da companhia de seguros.
Mate qualquer advogado aparentando boa índole. L e n t a m e n t e.
Mate, um a um, os integrantes da comissão de licitação.
E aquele ali, um poeta?
Acerte bem no meio da testa.

horácio costa

Achei covardia reproduzir apenas o prólogo de Saramago ao livro de Horácio Costa e não dar nenhuma palhinha do poema que motivou o texto. Um poema, digamos, à altura de sua apresentação. 'O menino e o travesseiro' traz um texto só, meio narrativo, meio contemplativo - e denso por inteiro. Não é um poema muito extenso, mas dá para destacar uns trechos sem o prejuízo do todo.

***

No trânsito entre nome e objeto,
vivendo sua imprecisão,
a coisa é sempre única:
inaugural, fora da língua,
trapiche que invade a noite,
a sensação persiste em sua unicidade.
Não se move, sequer os olhos,
o menino que à paisagem só desfruta
e por completo a pode habitar.

***

Em nossa infância da percepção,
colamos sentidos como antefaces
ao que não tem sentido;
se nos seduz o inevitável,
percorremos mundo sem pensar nos pés:
vive o caminho o homem
e nas praias todas mergulha,
está sem estar no páramo
cuja acolhida estima
e a morte quando vier
encontrá-lo irá a algum lugar.

***

O caminho de ida
nunca é igual se o repetimos;
quando o fazemos, sem dar-nos conta
erguemos o intermitente véu
que cobre a efígie da velhice
e antes é o pânico à repetição
que o desafio da vez primeira
o que alimenta com suas enzimas
a magra dieta da gregariedade,
mesmo que privemos com os espinhos
ou que um pregador nos ameace
com zelo excessivo e dedo em riste;
por isso, e só por isso, Bartolomeu
o mar não voltou mais a ver
e retém as pálpebras fechadas
as cores que bordam a Serra:
as epífitas, as bromeliáceas,
as suculentas, os verdes vários,
os musgos, as samambaias
que alfombram os monolitos
por onde escorrem as cascatas
e suam as nuvens.

***

Agora, o melhor de tudo (ao menos, para mim): comprei esse livro numa queima no Hiper Bompreço, por R$ 6,90. Show de bola.

saramago

"Abordar um texto poético, qualquer que seja o grau de profundidade ou amplitude da leitura, pressupõe, e ouso dizer que pressuporá sempre, certa incomodidade de espírito, como se uma consciência paralela observasse com ironia a inanidade relativa de um trabalho de desocultação que, estando obrigado a organizar, no complexo sistema capilar do poema, um itinerário contínuo e uma velocidade coerente, se obriga ao mesmo tempo a abandonar as mil e uma probabilidades oferecidas pelos outros itinerários, apesar de estar de antemão ciente de que só depois de os ter percorrido a todos, a esses e àquele que de facto escolheu, é que acederia ao significado último do texto, se o há, podendo suceder, por outro lado, que a leitura alegadamente totalizadora assim obtida viesse a servir, tão-somente, para impor portanto a necessidade de uma nova leitura. Todos carpimos a sorte de Sísifo, condenado a empurrar, pela montanha acima, uma sempiterna pedra que sempiternamente rolará para o vale, mas talvez o castigo do desafortunado homem seja saber que não virá a tocar, sequer, em uma só de quantas pedras, inúmeras, ao redor, esperam o esforço que as arrancaria à mobilidade.

"Não perguntamos ao sonhador por que está sonhando, não requeremos do pensador as razões do seu pensar, mas de um e outro quereríamos conhecer aonde os levaram, ou levaram eles, o sonho e o pensamento, aquela pequena constelação de brevidades a que costumamos chamar, por necessária, se bem que insatisfeita, comodidade, conclusões. Porém, ao poeta - sonho e pensamento reunidos - não se lhe há de exigir que nos venha explicar os motivos, desvendar os caminhos e assinalar os propósitos. O poeta, à medida que avança, apaga os rastros que foi deixando, cria atrás de si, entre os dois horizontes, um deserto, razão por que o leitor terá de traçar e abrir, no terreno assim alisado, uma rota sua, pessoal, que no entanto jamais se justaporá, jamais coincidirá com a do poeta, única e finalmente indevassável. Por sua vez, o poeta, tendo varrido os sinais que, durante um momento, marcaram não só o carreiro por onde veio, mas também as hesitações, as pausas, as medições da altura do sol, não saberia dizer-nos por que caminho chegou aonde agora se encontra, parado no meio do poema ou já no fim dele. Nem o leitor pode repetir o percurso do poeta, nem o poeta poderá reconstituir o percurso do poema: o leitor interrogará o poema feito, o poeta não pode senão renunciar a saber como o fez."

***

Esse é o trecho inicial do prólogo escrito por José Saramago para o poema 'O menino e o travesseiro', de Horácio Costa, publicado pela Geração Editorial. Achei tão totalmente demais que precisava compartilhá-lo aqui com vocês.

Musicartum

O cartunista, designer e a-porra-toda Brum, um dos figuras mais bacanas com quem já tive a oportunidade de trabalhar, criou um projeto interessantíssimo.

O Musicartum é, basicamente, uma ilustração baseada em uma canção. Mas o pulo do gato do Brum foi justamente gravar o making of da criação do desenho (pelo menos a parte digital da coisa) e encaixar o time lapse na duração da música que inspira o cartum.

Como além de não ser burro, ainda é esperto pra caramba, o sujeito abriu o projeto com uma música sensacional de Sá, Rodrix e Guarabira, o clássico 'Mestre Jonas'.

Brum avisou que vai imprimir os cartuns (formato 60cm x 45cm) e, quem quiser, pode encomendar a sua cópia. Eu, como acho Jonas um dos livros mais invocados das Escrituras (parede e meia com o de Jó) e sou fã de Moby Dick, já encomendei o meu.

[ensaio] o mito do eterno retorno: tempo e espaço como formas do cotidiano nas tirinhas de jornal

Este ensaio foi desenvolvido a partir de umas ideias que lancei anteriormente, no texto sobre Bachelard. Tenho pensado bastante este ano na natureza do tempo na narrativa dos quadrinhos.

O texto a seguir, pra variar, é parte de um maior, que engloba também algumas especulações sobre as histórias de super-heróis. Como o professor da disciplina Teorias do Cotidiano, Wellington Pereira (que infelizmente abandonou o twitter), limitou o espaço do ensaio para 5 laudas, acabei resumindo a pensata às tiras diárias.

Divirtam-se.

Tempo e espaço nos quadrinhos

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intervalo comercial

próxima sexta, dia 2, Jards Macalé no show Revendo Amigos, no Bar do Zé Reiera, Centro. À noite. Parece que é 15 contos, confira em algum jornal. Imperdível.

***

Porque se Jards só tivesse gravado essa faixa, já seria um gênio.

dylan [and baez too]

bortolotto

Bortolotto, meu velho, assim você quebra minhas pernas.

***

Tem tudo isso que ela pensa que eu sou. O desastre. E poucas vezes eu testemunhei um sorriso interrompendo um massacre. Agora eu sei que a chuva não vai lavar toda a tristeza. Eu sei que a chuva só vai emoldurar a última cena dessa manhã sem sol. O que me alivia é aquele momento de silêncio com ela sem jeito e sem saber onde colocar as mãos. Se ficava de pé ou não. Então quando tudo não fizer mais o menor sentido, pelo menos eu vou lembrar dessa manhã sem sol, dos carros subindo a rua, da chuva embaçando meus olhos. Mas acima de tudo, vou lembrar que ela não sabia se sorrir era de bom tom. E então ela vai embora, no momento que eu solto a pause do detonador. Ninguém nunca mais vai me tirar daqui. Da frente dessa porta que não vai mais abrir.

***

E digo mais:

gus morais

Dica da amiga Mara Medeiros. Muito bom o trabalho do quadrinista Gus Morais.

oswaldo lamartine

Conhecer Oswaldo Lamartine de Faria foi uma das boas coisas que o trabalho como jornalista me proporcionou. Além de grande escritor, e aqui o grande é até um adjetivo que diz pouco sobre sua escrita, era um 'figura humana' (eita, clichezinho sem vergonha) ímpar.

As atenções se voltam mais uma vez para a obra de Oswaldo Lamartine de Faria com esta edição do Festival Literário de Pipa, que começa hoje. É ótimo, mas é pouco. Oswaldo devia ser lido todo dia, que nem ladainha de missa.

Enquanto cascavio aqui meus alfarrábios atrás de uns textos que escrevi sobre o cabra, fiquem com o discurso que o próprio apresentou à UFRN, ao receber o título de doutor honoris causa daquela instituição. Vale lembrar que ele sequer chegou a possuir curso superior. Era um sem-diploma.

***

À UFRN, na pessoa do seu reitor Dr. Ivanildo Rêgo, professores, funcionários e alunos.

Perdi horas de sono e de sossego tentando entender a razão de tudo isso.

De primeiro, cuidei ter sido pelos descaminhos dos homens neste mundo de ranger dentes, desassossegado que nem as ondas do mar. Depois, quem sabe, o afago de vosmecês, no adeus desse meu imerecido viver. Sei lá. É que a balança do julgamento dos amigos costuma ser manca.

E não é astúcia, pantim, nem cavilação, pois o que botei no papel foram apenas momentos do dia-a-dia do nosso sertanejo.

Convivi com alguns deles debaixo das mesmas telhas – tenho repetidamente confessado.

Mestre Pedro Ourives e seu filho Chico Lins – magos do couro, zelosos e ranzinzas, da escolha do couro-verde ao derradeiro nó-cego da costura. Ramiro e Bonato Dantas, pescadores d’água doce e memorialistas. Zé Lourenço, tora de homem, analfabeto, cujos instrumentos de trabalho se resumiam em um nível de pedreiro e um novelão de cordão. Pois bem, apenas com eles, levantou 640 metros de parede do açude Lagoa Nova sem deixar um caculo nem uma barroca – o que deixou o engenheiro do DNOCS de queixo caído.

Olinto Ignácio, rastejador e vaqueiro maior das ribeiras de Camaragibe. Vi, um dia, ele se acocorar na beira do caminho e ler no chão da terra: “Passou fulano, beltrana e uma menina. É que a gente dessa terra tanto faz eu espiar a cara cumo o rastro...” E todos já envultados com a Caetana.

Daí eu repetir: é mais deles do que meu esse título.

Mesmo assim, encabulado, areado e zonzo, tenho de confessar: não sou soberbo nem ingrato.

Agradeço a vmc e, mais ainda, ao doutor Reitor – sertanejo das Terras do Pôr-do-sol. Onde, naqueles ontens, os condutores das boiadas ferravam o tronco de um pé-de-pau onde se arranchavam. Coisas de um Sertão de Nunca-Mais. Tempos do imperador velho. Mas isso é outra conversa.

Boa noite. Façam, agora, como manda aquele menino:

Batam palmas com vontade,

Faz de conta que é turista...

[resenha quase sentimental] É preciso ter sorte quando se está em guerra

Minha geração rendeu muita gente boa. Quando falo em 'minha geração' estou considerando aqueles caras uns cinco anos mais novos ou mais velhos do que eu, que são meus amigos e estão por aí tirando onda há mais ou menos uma década. São as figuras com as quais, em um determinado e crucial momento, a convivência foi um elemento central na definição do tipo de maluco que a gente seria dali pra frente.

Desse bolo, saíram bons jornalistas, poetas, cineastas (no caso, pelo menos um), pesquisadores, professores, artistas plásticos e músicos, entre outros inúteis. E minha geração rendeu um bom ficcionista, o melhor entre eles, Pablo Capistrano.

legenda autoexplicativa
e desnecessária: capa do livro 

Pablo reafirma esse meu sentimento (porque feeling é meio gay ou publicitário demais – o que dá praticamente no mesmo) em seu mais recente livro, 'É preciso ter sorte quando se está em guerra', lançado esse ano pelos Jovens Escribas.

São três contos bastante acima da média da ficção que vem sendo publicada em Natal recentemente. Li, quase numa paulada só, nesse fim de semana.

No livro, Pablo aprofunda a relação com a literatura fantástica que havia ficado evidente em seu romance de estreia, Pequenas Catástrofes, e faz uma pequena viagem sentimental aos anos 90, a época em que éramos jovens, mas nem tão inocentes assim.

O conto de abertura, 'A Escada de Jacó', retoma um tema clássico da literatura do gênero, o doppelgänger, o duplo, que está por aí assombrando escritores há um bom tempo. No enredo, um norte-rio-grandense descobre um 'antípoda' seu, mais famoso e bem sucedido, morando no Rio Grande do Sul.

Dá pra lembrar, por exemplo, de Allan Poe e de Borges – quem melhor soube desenvolver esse tropos. Talvez por isso, por discorrer sobre um tema já recorrente, seja a história que menos funcionou para mim.

Uma narrativa interessante, mas que peca em alguns momentos como, logo no início, na reação exagerada do protagonista ao fato singular que desencadeia a trama. Em outros, dá pra sentir a mãozinha do autor forçando a barra para instaurar o sentimento do fantástico, aquele estranhamento que perturba a realidade ficcional, sem, no entanto, escangotar para o fantasioso, como ensina o tio Todorov.

Esse mergulho no fantástico está bem melhor resolvido em 'O Sutra do Girassol'. O caleidoscópio de referências usadas por Pablo se mostra mais eficaz na narrativa sobre Ariel, um boêmio cuja vida é alterada por um evento cósmico inusitado que o atinge durante uma mijada.

Vê-se ali alguns temas caros a Lovecraft, apesar do estilo mais espontâneo e coloquial adotado por Pablo – o que nos remete também às histórias de Vonnegut, até pelo humor que permeia a narrativa. Há tempo ainda pra uma escorregadela kafkiana e uma alusão sem-vergonha a este resenhista que será devidamente vingada no momento apropriado.

E aí chegamos à Grande História deste livro de Pablo. Em 'Saudades do Amor', o relato sobre uma antiga paixão de um amigo, Rudá, serve de pretexto pra o narrador dar um breve e intenso mergulho na década de 1990.

Não sei quanto a vocês, mas eu estava lá. Digo, nos anos 90. E apesar da mística e do saudosismo que envolvem quaisquer lembranças referentes aos anos de juventude de alguém, ser um adolescente, ou começar a se despedir da adolescência naquela Natal era uma experiência plena de som, fúria e tédio.

Quer dizer, tinha todos aqueles livros, as bebedeiras, as festas sensacionais em que dificilmente se comia alguém, os programas de índio a la 'yanomâmi tur' e a tentativa diária e muitas vezes frustrada em romper a pasmaceira que cobria a cidade feito a bruma de fumaça deixada pelas fogueiras de São João.

E tinha o Nirvana. Puta merda, como aquele cara podia entender tão bem a insuportabilidade tropical da nossa cidade mesmo vivendo em Seattle, onde chove 300 dias por ano? Não sei. Mas funcionava que era uma beleza.

Pablo foi substituído por um gaúcho gordinho

Pablo coloca tudo isso em sua história e ainda sobra espaço para uma sutil e fascinante irrupção do fantástico que apenas reforça o encantamento juvenil dos personagens com seu próprio tempo.

Como um descarado discípulo beatnik, Pablo mistura boa ficção com lembranças mais ou menos reais e é irresistível, pelo menos para quem esteve lá – como eu, o exercício de identificar locais, situações e amigos que emergem no conto.

A droga que Rudá e seus amigos tomaram no cais da Rua Chile (LSD? Tetrapharmakon? Madeleines?) me fez pensar em quantos de nós ainda nos falamos pelo menos uma vez por ano, num encontro fortuito; quantos piraram e nunca mais foram vistos; quantos morreram; quantos viraram crentes e fingem olhar alguma vitrine ao nos cruzarmos no corredor de um shopping.

Ao mesmo tempo – que besteira – tudo aquilo já passou, é finito, ficou pra trás, ca-bum. E talvez nem tenha sido uma história assim tão interessante. No final, só o que restou mesmo foi muita gente boa por aí, e um bom ficcionista, o melhor dentre nós, para nos enganar numa tarde de domingo contando histórias mais ou menos reais de quando éramos jovens e nem tão inocentes assim.

***

P.S.: Havia prometido esta resenha pra ontem, mas nesse feriadão a internet e o universo conspiraram – o que nunca ocorre a meu favor.

natal tá chegando...

Ó a dica.

P.S.: Quero ficar um velhinho assim que nem o Goida.

rammstein

rock é rock mermo, véio.



Rammstein - Mein Land from Rammstein on Vimeo.

mais um do astier

Furei sim. Adormeci depois do cansaço do dia. Mas, não resisti e trouxe pra cá mais um dos vídeos em que os amigos leem poemas de 'Retratos Falados', livro mais recente de Astier Basílio.

Este aqui, com Renato Félix incorporando Zé do Caixão pra interpretar o "Cordial folhetim do encontro entre Demo e o Diabo na cabeça de Glauber e no corpo de Othon", tá ótimo.

astier

Quando cheguei aqui em João Pessoa, Astier Basílio foi a primeira pessoa que me deu guarida - apesar de nunca tê-lo visto antes mais gordo, ou magro.

Aliás, ele é mais um a comprovar a minha particularíssima teoria de que, na Paraíba, 73,57% da população tem nomes sui generis. É como se fosse uma Caicó com quase 4 milhões de habitantes.

Pois bem, eis que Astier, jornalista, poeta, contista e dramaturgo, está a lançar mais um livro. Pelas minhas contas, o 150º, cujo título é 'Retratos Falados'. Vai ser hoje, lá no Casarão 34 e devo estar por lá, certamente.

Olhem a vinhetinha bacana que ele preparou (reparem na sala, onde dormi por uns 15 dias):

Apesar de bom dramaturgo, Astier é, convenhamos, um péssimo ator. Então, dos vários vídeos que ele postou no Youtube, achei que pegava melhor pra ele se eu reproduzisse aqui um com alguém que realmente sabe ler um bom poema:

ainda os 12 pares

Recebi ontem ligação de Clotilde Tavares, que havia lido minha resenha da HQ 'A Batalha de Oliveiros com Ferrabrás', e conversamos (bastante) sobre cordel e outras mumunhas.

Para minha surpresa (e gáudio), Clotilde avisou que tem em casa uma edição de 'A História do Imperador Carlos Magno e Seus Doze Pares de França', herança deixada pelo pai dela, e se dispôs a me deixar folheá-la na ocasião de uma visita que não tardará.

Caso você não tenha o privilégio de ter amigos tão generosos, não se preocupe: o Google Books tem uma edição digitalizada da "Historia do imperador Carlos Magno e dos doze pares de França: Traduzida do castelhano em portuguez com mais elegancia para a nossa lingua por Jeronimo Moreira de Carvalho", numa edição de 1863, disponível para download gratuito (pode espocar os fogos agora).

o tempo e as HQs

O grande desafio no semestre passado foi 'descartesianizar' o pensamento para mergulhar nas teorias do cotidiano pelo trampolim da fenomenologia. A cada aula do professor Wellington Pereira, tinha a impressão que alguém da turma ia surtar (se bem que Alessandro, meu colega anarco-marxista-bakhtiniano, chegou bem pertinho) à medida que a gente ia se aproximando da tal pós-modernidade.

(De minha parte, como o 'caractere' pós-moderno do cyberpunk era ponto passivo entre as fontes, tava tudo tranquilo.)

Uma das leituras bacanas foi a de Bachelard. Moacy Cirne já havia despertado minha atenção para a obra desse pensador derna a época de 'Quadrinhos: Sedução e Paixão' (para mim, disparado, o melhor livro do mestre).

Como exercício, fiz esse pequenino ensaio a partir de algumas ideias presentes no capítulo de abertura de 'A Intuição do Instante'. Obviamente, apoiado sobre os ombros de Cirne.


****

O instante bachelardiano e os quadrinhos

Para se entender o instante, ‘unidade ontológica’ de percepção do tempo proposta pelo historiador francês Gaston Roupnel e desenvolvida filosoficamente por Gaston Bachelard em A intuição do Instante, pode-se utilizar a metáfora dos quadrinhos e sua linguagem.

No primeiro capítulo da obra, Bachelard busca conceituar o instante e o contrapõe ao conceito de duração desenvolvido por Henri Bergson. A duração, em Bergson, pressupõe um tempo absoluto, um todo, cuja natureza seria definida pela duração – um sentido de permanência do passado, no qual o instante seria uma espécie de cristalização ou ápice da duração, “um corte artificial que ajuda o pensamento do geômetra”, nas palavras de Bachelard. Nesse sentido, passado e futuro compõem uma única forma, um bloco no qual o presente seria dado pela ação da inteligência sobre a vida.

Bachelard propõe inverter a lógica bergsoniana e defende que a unidade primordial do tempo é o instante, sendo a duração uma soma destes: “a duração é feita de instantes sem duração, como a reta é feita de pontos sem dimensão”. Neste sentido, o tempo é descontínuo e sua duração é uma construção da memória a partir de instantes significativos.

A sensação de duração que temos, ao contrário de figurar como uma prova sensível e intuitiva da realidade da duração, se dá porque entre os instantes significativos, ou atos conscientes de ruptura, nos deparamos com uma infinidade de instantes vazios de significados, nulos – essa nulidade, esses ‘encadeamentos de nada’, constituem a natureza da duração sensível.

Assim, Bachelard propõe enquadrar o pensamento de Bergson como uma filosofia da ação (que se estende no tempo, mas na qual seria impossível definir seu ponto de partida ou final); enquanto o pensamento de Roupnel seria uma filosofia do ato (marcado pela irrupção do instante na descontinuidade temporal).

Uma maneira de visualizar esse conceito bachelardiano pode ser pela metáfora do quadrinho. Ao desenhar uma história em quadrinhos, o artista se propõe a cristalizar, no interior do requadro [1], um momento-chave da narrativa, rico em expressividade e em significado, mas ‘congelado’ no tempo. A continuidade narrativa é garantida pelo encadeamento entre os quadros, no qual o quadro seguinte cristaliza outra situação posterior no tempo.

O corte gráfico [2] é, nos quadrinhos, um espaço de significação reservado ao leitor. Ao vermos um quadro colocado ao lado de outro, seguindo o sentido de leitura a que estamos habituados, conferimos continuidade a eles, e completamos, na imaginação, os fatos ocorridos entre o momento anterior e o seguinte.

O que o desenhista faz, então, ao criar o requadro e seu conteúdo, é capturar o instante significativo, o momento de expressividade ideal, o ato de ruptura que impulsiona a narrativa, tal como propõe Bachelard. Por sua vez, o corte gráfico representaria o encadeamento de instantes nulos, que produzem a falsa sensação de duração.

Ampliando essa relação, temos na página da revista, em seu conjunto de quadrinhos, a representação de uma duração bachelardiana – ou seja a reunião de instantes transgressores que compõem a memória do passado irremediavelmente destruído.

Transpondo a metáfora para o conceito de tempo em Bergson, chegamos a um quadrinho improvável, mas desafiador de ser imaginado, no qual a página seria uma mancha gráfica contínua, sem requadros e cortes gráficos, em que os personagens escorreriam por situações e cenários encadeados indistintamente. Porém, como representá-los em seu antes e depois narrativo, uma vez que o traço deveria dar conta dos deslocamentos espácio-temporais dos personagens numa cinemática que não contemplaria sucessão de posições, mas continuidade?

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[1] A borda do quadrinho

[2] O espaço em branco, a hachura existente entre um quadro e outro numa HQ.

outra resenha

Na disciplina de metodologia da pesquisa, uma das atividades propostas pelo professor Marcos Nicolau foi a elaboração de uma resenha acadêmica crítica de algum livro que tivesse relação com a pesquisa de cada aluno - e preferencialmente uma publicação recente.

Escolhi resenhar o livro 'Visões Perigosas: Uma Arque-Genealogia do Cyberpunk - Comunicação e Cultura', da Adriana Amaral, porque foi um livro fundamental para a construção do meu projeto. Devido a pouca bibliografia em português sobre o assunto (cyberpunk) e também o pouco tempo para formatar o projeto na época da seleção para o mestrado, se não fosse por esse livro e outros dois (o do Fábio Fernandes e o do André Lemos), eu estaria, no melhor dos mundos panglossianos, fudido.

Há uns dois meses, descobri que o professor Marcos Nicolau publicou o texto lá na Revista Temática, publicação ligada ao NAMID e editada por ele. Como na pós-graduação tem tão pouca gente que às vezes dá a impressão de você estar falando para as paredes, resolvi rodar o texto na paulista aqui pra vocês.

Clica aqui e vai lá conferir.

P.S.: Revisei essa bagaça umas três vezes antes de enviar para o professor, mas, pra variar, ainda escaparam uns dois errinhos. Em nome da (minha) posteridade, relevem aí.

[Resenha] A Batalha de Oliveiros com Ferrabrás

Às vezes basta um livro para entalhar o caráter de um povo. Calma, que não vou falar aqui nem da Bíblia, nem do Corão, seus fundamentalistas de uma figa. Essa máxima veio-me à cachola depois de adquirir ‘A Batalha de Oliveiros com Ferrabrás’, de Leandro Gomes de Barros, adaptado para os quadrinhos por Klévisson Viana e Eduardo Azevedo (Editora Tupynanquim, 48 págs., R$ 20).

(O álbum foi uma das coisas boas que trouxe da Feira de Livros e Quadrinhos de Natal, comprado com recursos próprios no estande da editora mossoroense Queima-Bucha, do poeta e gente boa Gustavo Luz.)

Capa do álbum

‘A Batalha...’ é o texto fundador da literatura de cordel, publicado por Barros nos últimos anos do século 19 (não sou especialista, por isso procure a data exata em outro canto).

Neste poema épico, formado por 100 estrofes de 10 versos em sétimas, o cordelista recria um episódio da ‘História do Imperador Carlos Magno e dos Doze Pares de França’, este por sua vez uma tradução portuguesa de uma canção de gesta francesa do longínquo século XII.

Em seu ‘Seridó Século XIX – Fazendas e Livros’, publicado em 1987 em parceria com o padre João Medeiros Filho, Oswaldo Lamartine de Faria já citava ‘A História do Imperador Carlos Magno e dos Doze Pares de França’ entre os livros que habitavam os baús dos velhos coronéis daqueles chãos sertanejos, em companhia, talvez, de um exemplar de Vida dos Santos ou do Lunário Perpétuo.

É interessante notar como três ou quatro livros, num mundo largamente iletrado e engatinhando rumo à ‘civilização’, puderam marcar o imaginário nordestino, tornando-se num dos seus elementos constitutivos mais evidentes. Se o registro por escrito das canções de gesta nos legaram o cordel, sua presença oral na cultura ibérica, e por conseguinte no sertão brasileiro, nos renderam um vasto romanceiro, como lembra Câmara Cascudo em 'Flor de Romances Trágicos'. Certamente vem daí o impulso sertanejo em glorificar e idealizar figuras guerreiras como a dos cangaceiros, por exemplo.

(Aqui um breve adendo de um mestrando paranóico, vendo relações em tudo que lhe surge à frente. Erick Felinto, falando sobre o imaginário tecnológico da cibercultura, alerta para o cuidado em se identificar como esse imaginário contamina os textos teóricos sobre a cibercultura, atrapalhando a construção de uma visão crítica sobre o fenômeno. Não seria também 'culpa' do imaginário que, por tanto tempo, insistissem os estudiosos sobre o Nordeste em uma mal explicada estrutura social medieval só superada a partir da industrialização tardia no século 20? Eis a pulga, eis a orelha.)

Quadrinização transmite
a grandeza épica do texto

Daí a importância dessa adaptação aos quadrinhos de Klévisson e Azevedo. Adaptação em termos, uma vez que o texto integral foi preservado, sem no entanto, nenhum prejuízo à narrativa visual construída pela dupla. O que não é de estranhar, uma vez que Klévisson é fera tanto na arte sequencial quanto na do cordel.

O álbum narra o célebre confronto entre o cavaleiro cristão Oliveiros (Oliver, na canção de gesta francesa) com o mouro Ferrabrás, filho do Almirante Balão (no caso, o Emir Balan). Após invadir, com seus exércitos, os domínios do rei Carlos Magno, Ferrabrás se acerca do palácio do monarca, já idoso, e desafia para um duelo qualquer um de seus valorosos Pares de França, os 12 cavaleiros de sua elite guerreira.

O problema é que, além da fama de guerreiro sanguinolento de Ferrabrás não ser lá um grande incentivo, os cavaleiros encontram-se esgotados por uma batalha recente e se recusam a encarar a fera. Convocado pelo próprio Carlos Magno, Roldão (talvez uma corruptela de Roland?), o mais bravo dos 12 pares, se nega a entrar em combate e termina por se desentender com seu rei e seus companheiros.

Oliveiros, acamado devido a um grave ferimento, ao saber da confusão, envergonha-se com a postura dos demais cavaleiros e, mesmo sem condições, se apresenta para a batalha. O restante da história narra os pormenores do combate, que você só não sabe como termina caso nunca tenha assistido a qualquer folguedo popular em que os brincantes se dividem em cordões azul e encarnado.

Vale registrar o apurado rigor visual na reconstituição de vestuário e adereços, uma característica dos trabalhos anteriores de Klévisson voltados para o cangaço, mas agora direcionado para o mundo medievo. Além disso, a adaptação é rica na heráldica e simbologia que tanto impregna, por exemplo, as obras do movimento armorial brasileiro, parecendo-me um rico e feliz encontro entre a cultura popular sertaneja e a tão mal falada (por parte dos armorialistas) cultura de massa (no caso, os quadrinhos).

Assim, Klévisson e Azevedo imbuem o texto de Barros de uma agilidade narrativa que antes, nas feiras livres e avarandados de fazenda, só poderia ser imaginada, mas que não deixa de encantar àqueles hoje tão acostumados a mundo pleno de imagens para onde se vire o rosto. Daí o mais do que justo apoio governamental para que a obra saísse do prelo.

Alguns quadros são ricos na simbologia
sertaneja apropriada pelo movimento armorial 

Com seu quê de fanzine, pela forma artesanal como eram criados, os cordéis sofrem de dois problemas recorrentes. Um deles é a questão da autoria. Leandro Gomes de Barros, por exemplo, foi largamente 'pirateado' por outros autores.

Em 'No Reino da Poesia Sertaneja', coletânea de seus cordéis organizada por Irani Medeiros e publicada em 2002 pela Editora Idéia, há um interessante fac-símile de uma página de advertência criada pelo próprio poeta com os seguintes dizeres:

'AVISO IMPORTANTE – Aos meus caros leitores do Brasil – Ceará, Maranhão, Pará e Amazonas – aviso que desta data em diante todos os meus folhetos completos trarão o meu retrato. Faço este aviso afim de prevenir aos incautos que teem sido enganados na sua bôa fé por vendedores de folhetos menos sérios que teem alterado e publicados meus livros, cometendo assim um crime vergonhoso. Leandro Gomes de Barros – Recife, 9 de 7 de 1917'

(Imagina aí se Barros vivesse nos dias de hoje, com os 'chupões' de posts espalhados pela web...)

Assim, essas várias reimpressões indébitas e não-autorizadas por vezes terminavam alterando o texto original, o que poderia ensejar um interessante estudo na área de textologia (mas eu mesmo é que não vou fazê-lo). Eis aí o segundo problema: a questão da identificação e permanência da versão original do texto através do tempo.

Falei nisso porque, cotejando o texto utilizado na adaptação de Klévisson e Azevedo com o publicado na coletânea de Medeiros, encontrei algumas incongruências. Isso só pode se explicar pela disparidade entre as fontes originais usadas por cada um dos autores. Vou enumerar só duas porque faltou coragem de ler os textos em paralelo até o final – se achar ruim, me processe.

A primeira localizei quando Ferrabrás esbraveja às portas do castelo de Carlos Magno. Além da pontuação diferente na estrofe, os versos na coletânea de Irani Medeiros estão assim:

'Se não tem dó dos guerreiros, / De uma vez mande Oliveiros, / Guy de Borgonha e Roldão!'

Já a adaptação de Klévisson e Azevedo traz assim:

'Se não tens dó dos cavaleiros, / De uma vez mande Oliveiros, / Gui de Borgonha e Roldão.'

Como se observa, além da mudança da terceira pessoa para a segunda, no primeiro verso, o uso de 'cavaleiros' no lugar de 'guerreiros' acaba por quebrar o pé do verso, acrescentando-lhe uma sílaba a mais.

Mais à frente, no episódio da recusa de Roldão em enfrentar Ferrabrás, possesso com a atitude do cavaleiro, Carlos Magno atira-lhe um objeto no rosto, despertando a fúria do seu subordinado. Acompanhe a versão registrada por Medeiros:

'Roldão, quando olhou, que viu / O sangue dele descer, / Não pôde mais se conter - / Se armou com tal furor, / Que não foi ao imperador / Por Ricarte se intervir.'

Agora o texto da adaptação aos quadrinhos:

'Roldão quando olhou que viu / O sangue dele descer, / Não pôde mais se conter; / Se armou com tal furor, / Que não foi ao imperador / Por alguém se 'interver'.'

Aqui, mais uma vez desconsiderando-se as alterações na pontuação, percebe-se o sumiço do cavaleiro Ricarte do verso (o que não compromete a narrativa, uma vez que é a única participação da personagem) e, principalmente, o erro proposital na grafia de 'intervir' no último verso, com intuito de manter a rima. É bom lembrar que esse recurso é comum na literatura de cordel, mas que, na versão registrada por Irani Medeiros, prefere-se perder a rima e manter-se a correção ortográfica.

Em relação ao excelente trabalho artístico dos autores, apenas uma ressalva. Mais adiante, perto do desfecho da peleja, talvez pelo calor da batalha, os autores deixaram escapar um erro de continuidade. Quando Oliveiros já está pedindo água de tanto que a luta rende (não sei dizer a página, pois o álbum não traz a numeração, nem vou contar pra dar uma de caxias), no quadro inicial da página, o vistoso bigodinho do cavaleiro simplesmente some, para reaparecer no quadro seguinte. Além disso, uma falha na diagramação findou por repetir o texto do último verso fora do balão, na altura do peito do personagem.

Obviamente, essas observações não comprometem nem desqualificam o excelente trabalho dos autores. Quando comprei o álbum, inventei de dar uma folheada em casa e foi impossível conseguir largá-lo antes do final.

Afinal de contas, é uma história que está entalhada no caráter de um povo e no meu também.

wado

A trilha da semana tem a assinatura de Everton Dantas, que já foi enfant e hoje é só terrible. Foi pelas mãos dele que o link do disco novo do Wado chegou às nossas oiças e, agora, às de vossas senhorias.

Ei-lo:

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Wado disponibilizou o disco para download gratuito em seu site oficial. Recomendo.

Contracultura

Na disciplina de Henrique Magalhães, sobre Socialidade nas Mídias, uma das aulas previstas era sobre os quadrinhos underground brasileiros. Para isso, era necessário à turma conhecer algumas informações sobre a contracultura (brasileira e norte-americana) que serviram como pano de fundo para o surgimento desses quadrinhos. Afinal, a maioria desses autores ou vinha do desbunde ou sofria influência direta dele.

Como é um assunto importante para minha pesquisa, afinal o aspecto contracultural de Spider Jerusalem (e da cultura digital como um todo) me parece fundamental para entender seu ethos jornalístico, sugeri uma apresentação introdutória sobre o tema.

O principal problema, nesse caso, foi fugir do que está escrito no livro 'Contracultura Através do Tempo - Do mito de Prometeu à cultura digital', de Ken Goffman e Dan Joy,  a fonte mais completa sobre o assunto que localizei. As demais eram muito presas ao período em que surgiu o termo, nos anos 1960, e precisava encontrar uma ponte que me possibilitasse expandir o termo para outros momentos históricos. Ca-bum.

De todo modo, ainda consegui enfiar algumas citações do 'O que é Contracultura', de Carlos Alberto Pereira (por sinal, muito fraquinho) e outros autores mais ligados à cibercultura, como Adriana Amaral, André Lemos e Mark Dery (seu Velocity Escape é sensacional, recomendo).

Ainda assim, uns 85% do seminário foram mesmo chupados do Goffman & Joy. Taí os slides.

Contracultura - Contestação e resistência na vida social

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Sobre jornalistas e HQs

Semana passada, apresentei um seminário sobre um aspecto central da minha pesquisa de mestrado, a representação do jornalista nas histórias em quadrinhos.

A proposta foi delinear algumas características do jornalista enquanto grupo social. Para isso, usei como base o livro 'Teorias do Jornalismo vol. 2. A Tribo Jornalística, uma comunidade interpretativa transnacional'. O interessante na obra é a proposta de explicar que o modo de ser e de viver do jornalista influencia a maneira como as notícias são produzidas.

A partir dessas características, Traquina enumera os mitos que permeiam a ideologia profissional dos jornalistas. Desse ponto em diante, parto dos conceitos propostos pelo pesquisador Erick Felinto para imaginário e imaginário tecnológico (que ele por sua vez vai buscar em Walter Benjamin e Wolfgang Iser) para identificar como esse mitos são reproduzidos nos personagens em quadrinhos que trabalham como jornalistas.

Minha intenção é ver como esses mitos aparecem em Transmetropolitan, de Warren Ellis e Darick Robertson, e como os autores os manipulam para fazer sua própria crítica à prática jornalística.

Segue aí a apresentação de slides:

Jornalismo e quadrinhos

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achtung baby

Minha amiga virtual, guru cyberpunk e U2ólatra Adriana Amaral levantou a lebre dos 20 anos do álbum Achtung Baby. É o primeirão entre os meus favoritos da banda (seguido pelo Joshua Tree e - pasmem - o Pop).


Faz uma semana que tento parar de escutar isso aqui. Pessoas de coração fraco devem evitar essa versão da Patti Smith (atenção, eu disse Patti Smith) para Until the End of the World.

domingão

Domingão com carlónzito tem cara de quê?

(achei esse fanclip bacana por que o carinha é kurt cobain purinho)

little nemo

Hei de ter a oportunidade de um dia pôr as mãos numa edição de luxo com todas as histórias de Little Nemo in Slumberland, do Winsor McCay.

Pra quem não é do 'ramos', como diria Abimael do Sebo Vermelho, Little Nemo tem para os quadrinhos um impacto semelhante com, digamos, o surgimento de um Encouraçado Potemkin para o cinema, se considerarmos a importância que cada um teve para a narrativa em suas artes.

(Bom, alguém pode salientar que McCay nesse caso estaria mais para Méliès do que para Eisenstein. Que seja.)

Esse arrodeio todinho é para que vocês deem (nova ortografia na área, galera) uma olhada nesse fórum de discussão em que tá rolando o desafio de atualizar, recontextualizar, viajar em cima, pirar na batatinha, inspirado nos quadrinhos de Little Nemo. Basta ir navegando pelas páginas do tópico para se deparar com umas besteiras, mas também outras artes animais. Coisa fina.

Para quem nunca viu uma página de Nemo, sabe nem o que djabo é isso, dá pra tirar esse atraso de vida visitando essa página aqui.

Stay tuned.

Sobre a FLIQ

Estive em Natal no fim de semana passado participando da Feira de Livros e Quadrinhos de Natal. Fui por 2 motivos.

O primeiro foi pegar meu quinhão pela participação na coletânea 10 Contos, resultado do I Prêmio BNB de Contos, realizado na Feira do Livro de Mossoró. Fiquei entre os 10 selecionados, ganhei 10 exemplares, tomei umas 10 latinhas pra comemorar. Acho que vou jogar no bicho.

O outro motivo foi participar de um bate-papo com o cartunista Reinaldo, alter-ego mais pobre do outro Reinaldo, o cara do Casseta e Planeta. Pense numa criatura gente fina. Eu mesmo, se trabalhasse na Globo e tivesse passado pelo Pasquim, só andava a dois palmos do chão, feito Frei Damião. O cara é zero por cento frescura.

Só não foi melhor porque os caras podiam pelo menos ter pago minha passagem.

Reinaldo devia estar tirando alguma onda, só não era comigo

Me, myself and I

Onze dias fora do blog, resolvendo de tudo um pouco. Final do MPBeco, seminário do grupo de pesquisa do mestrado, lançamento de revista eletrônica, Feira do Livro e Quadrinhos de Natal. Ufs.

No dia 15 foi publicada uma entrevista comigo no blog Calangotango, capitaneado pelo Sávio Hackradt e feita pelo Paulo Henrique. A ideia é ótima, são 10 perguntas a serem respondidas em no máximo 140 caracteres, o infame limite do twitter. Como o PH não é jornalista, nem sempre as perguntas fogem do lugar comum, mas com o tempo ele vai pegar o jeito.

Saquem aí o link: http://bit.ly/tBrDIB

sobrescrever

Tive uma péssima formação acadêmica. Culpa minha e, também, da reca de professor sem futuro com quem convivi durante o curso de comunicação social na UFRN. No frigir dos ovos, só cheguei a experimentar o tal texto científico na hora da temida monografia (e, no meu caso, foi um projeto experimental - mas levei o relatório a sério). Por isso, tem sido um desafio me adaptar ao discurso acadêmico no mestrado.

Escrever, para quem tem costume, não é complicado. Mas, para quem tem algum critério, é também um sofrimento. Mas, o pior até agora tem sido preparar os artigos científicos como se fosse a primeira vez. Sabe aquela sensação que se tem, ao chegar a uma redação, de que aquelas cinco linhas que o editor lhe pediu serão refeitas ad infinitum, ou ficarão ridiculamente mal feitas na edição de amanhã? É parecido, só que geralmente você precisa reescrever 10, 12 laudas.

Por outro lado, é bom ser um principiante novamente, ter a sensação de pisar em terreno minado ao lidar com o teclado. Quando você vai pegando o traquejo da notícia, ou da reportagem, por exemplo, há uma acomodação da narrativa - aquilo que alguns, mais audaciosos ou cheios de si, costumam chamar de estilo. Eu mesmo, em algumas reportagens, já vinha notando isso nos meus textos.

Mas, como imprimir um 'estilo' a um discurso tão esquematizado como o científico? Tenho lido bons trabalhos de gente tarimbada, mas que tão na lida há, no mínimo, uma década. Dá uma certa aflição pensar que essa 'marca pessoal' possa demorar tanto tempo para ser atingida.

Abrideira

Entonces.

Com tanto neguinho 2.0 por aí, o que diabos tô fazendo aqui abrindo um blog, essa coisa tão da década passada?

Não sei ainda ao certo. Talvez mais pra frente, com um mês ou dois, fique meio claro, se não para mim, ao menos pros leitores que se aventurarem a parar por aqui e tirar um dedo de prosa.

Podia tentar um espaço em algum veículo de comunicação, 'para dar moral', sabe?, ou quem sabe aumentar minha participação no site Substantivo Plural, onde ganhei uma banca de colunista do amigo Tácito Costa.

Mas, no primeiro caso, não queria me prender a uma obrigação de trabalho, com tantos afazeres a me atarantar o juízo. E, quanto ao Substantivo, não achei justo publicar por lá textos que falassem exclusivamente ao meu umbigo. Correria o risco de ser confundido com outros participantes do blog.

A intenção (e espero minha vaga no inferno por cada uma das que tive até hoje) é que esse espaço funcione mais ou menos como os primeiros blogs, sendo um diário virtual, uma exposição narcisística e sem-vergonha da vida alheia. No caso, a minha. E ainda alguns textos e pensatas sobre assuntos que estejam em pauta (a minha, não a do Jornal Nacional). Sem falar em resenhas de leituras e algumas elocubrações, frutos do mestrado em Comunicação que comecei este ano aqui na UFPB. Enfim, um cabaré.

A inspiração descarada vem do Sopão do Tião, blog do jornalista Sebastião Vicente, o eterno Sebá, pelo menos pra mim e papai.

Posso não ser a pessoa mais querida do mundo - acho que sequer era a do prédio onde morava -, mas acredito que deixei alguns amigos em Natal. Sem falar naqueles que foram embora antes de mim, e hoje estão por aí.

São estes, portanto, meu público em potencial. Não significa que o leitor desavisado a passar por aqui não seja bem-vindo. Pelo contrário. Fiquem à vontade para ler, refutar, concordar, fazer jabá (dependendo do produto, rola comissão).

Só não tentem entender como funciona essa birosca. Essa prerrogativa é da casa.

Besos.